Vislumbró un reflejo,
en la distancia
todo se confunde.
Un único giro en la carretera,
equivocado,
acaba con su vida.
El bosque parecía solitario
pero todos esos árboles
la contemplaban.
Primero una herida.
tras otras mil ocultas,
invisibles.
Finalmente,
la aparatosa sangre,
que los carroñeros veneran.
Una señal equivocada,
colocada adrede,
por una mente depredadora
y todas las pinturas negras de
Goya
desfilan por sus ojos,
antes de hierba.
Las cenizas del bosque quemado
tiñen las aguas.
Ya ni siquiera intenta
salir del coche.
Se encoje sobre sí misma,
ovillada,
y llora
tragando lágrimas de cieno.
La vida resurgirá de nuevo,
cada primavera,
pero, no para ella
Aguanta,
en una espera infinita,
la llegada de un auxilio que no
llega,
o que llegará demasiado tarde.
Ya ha dejado hasta de esperar.
Toma de su bolso
el cuaderno de notas robado
y anota un último esbozo de poema,
que alguien leerá, o no…
Escribe un título: Poema negro…
Aunque anteriormente
había escrito otro título.
@carlaestasola
Música: Robe Iniesta "La canción más triste"
Imagen: Pinterest / livlivephotoqraphytips.com
