Tormentas, tormentos y cataratas

 

Ha tenido que aprender a convivir

con esa leve presión

unos centímetros a la izquierda

del centro de su pecho

 

A veces imperceptible

otras una oclusión dolorosa y plena

 

Se le echó encima la soledad

aunque más tarde respondiese a su abrazo.

 

Ella la cuida

le es fiel

le hace más consciente

de su yo interior

 

Le escucha silenciosa

cuando de vez en vez

se desencadena la tormenta

y una catarata brota de sus párpados.

 

Se ha propuesto contemplar

sólo cosas bellas.

 

Mira a los jóvenes hermosos

como estatuas de mármol en un museo

fríos y distantes

porque aún a veces

echa de menos

unas manos grandes

apretando su piel sudada.

 

Pero ese pulso,

dura sólo un instante

 

Amansa su mente evocando

la tranquilidad de ese lago de agua verde

que se han tragado sus pupilas

 

El silencio asesina como una catana,

otras veces reconforta,

sobre todo, si tienes a mano un lápiz

 

El color está en la mirada

y sus ojos están cansados

de tanto quirófano

tan pronto se funden a negro

como permanecen en reposo

durante meses, boca abajo

 

Sigue sintiendo esa leve presión

en el pecho

que se aminora a cada verso

por eso quizás este poema

no debería acabarse nunca

será por siempre,

el inconcluso,

el inacabado,

el que perdura,

si es que algo perdura…

 

Sí, escribir la tranquiliza

aunque duela…

El pinchazo se vuelve

ahora muy suave.

 

Va bajando de intensidad,

sigue escribiendo…

@Carlaestasola

Música: Granados / Danza española

Imagen: Pinterest

 

La vida que le has quitado

 

 
hastío inexpugnable
entrañas de fiera depredadora,
alucinación extrema
heridas y aberturas de una piel devorada
por sus fauces de lobo indómito,
ojos sanguinolentos clamando sangre
ese punto rojo dentro de un iris ampliamente dilatado,
cabellos que se erizan,
temblores que no desfallecen,
ansía de carne,
posesión inmunda,
contra la pared del olvido,
solo apaciguada por el sexo brutal de horas sin fin,
colmillos que chorrean sangre,
 levitar en una cama de vicio a voraces bocados.
 
Dentelladas que arrancan carne a tiras,
jirones de deseo urgente,
arrancado,
fricción caliente de dos cuerpos en ebullición constante.
 
Solo es capaz de pensar en sexo
Eso es todo,
contenido,
olvidado,
echado de menos,
ansiado.
 
Si tan sólo pudiera lamer una vez más el pene erecto
mordería hasta arrancar el prepucio
Tanto es el odio que ha llegado a maldecir su propia vida
por ser tan idiota de compartirla con él.
 
Nunca más poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables,
que se predisponía una y otra vez contra su pecho.
 
No volverá a cabalgarle cúal jinete del apocalipsis,
ni volverá a sentirse  Diana cazadora en aras de su presa.
 
Los finales no son eternos,
algún día, lo sé,
volverás a pedir que florezca mi pecho,
ese que han helado las nieves del invierno.
 
Queda llanto en un patio de paredes blancas,
donde por no haber no hay ni pájaros.
Dolor masticado,
atragantado,
vomitado,
reposado al fin.
 
Aunque aún de vez en cuando cantan Los Secretos:
¡Échame a mí la culpa!
 

 

 
Música: The Troggs - Wild thing

 

Será

 

Entre todos los abrazos,
elijo el mío
porque no traiciona jamás.
 
Nunca nada será como antes…
 
Ese estado de ingravidez en el que me sumía
el perfume embriagador del magnolio
como constante llamada.
 
La posesión más preciada,
su mano sobre mi espalda,
conciliadora
sobre mi barbilla,
solícita
sobre mi cintura,
retadora
sobre mi pecho,
cálida
sobre mi pubis,
siempre deseada...
 
Ahora sólo los árboles me susurran
sólo los caminos me retan.
Los paisajes son los que me reconcilian conmigo,
mientras mi cintura serpentea senderos
el respirar contrae el ritmo o lo acelera.
El mero hecho de caminar
como sustituto del deseo
 
Nunca dormido,
latente
siempre a la espera
discreto,
de una simple señal que lo resucite
lo desentierre,
lo sacuda rítmicamente
hacía el perfume recordado del después,
de dos cuerpos yacentes

Nunca nada será como antes,
pero diferente sí,
será,
y lo sabes.

@carlaestasola

Musica: A dónde irán los besos / Victor Manuel