Esta tarde en el Retiro

 

Compruebo con inmensa tristeza
que nos siguen separando los años.

Tú, buscando felicidad
cuando yo sólo pretendía
morir tranquila a tu lado,
después de convivir
durante más de un tercio de mi vida

Escucho al joven francés
llamando a los pájaros,
miestras su pareja
le observa con ojos enamorados

Mientras, 
yo, 
me acuerdo de tí...
De tu pecho cálido en el abrazo
de tus ojos reflejando al niño interior
que aún te habita
con todo el cariño brotando
desde nuestros poros

Lluevo de nuevo,
tantas veces,
que podrían regarse jardines enteros,
no habría sequías
ni árboles muertos.

Pero tú, 
ya no estas...
Estamos solos,
yo y mis recuerdos.

@carlaestasola

Música: Camarón de la Isla / Pa qué me llamas prima

Ladrona

 

Ladrona

 
Lo he hecho si,
desperdiciar una vida,
me declaro culpable.
 
De haberlo sabido,
de haber nacido en la muerte
y como Benjamín Button vivir hacia atrás.
Habría sido una flagrante ladrona.
 
Habría robado los momentos de risas,
de felicidad, de placer y regocijo.
De ilusión,
de ojos brillantes colmados de lágrimas de alegría.
De sensaciones intensamente placenteras,
de ojos de cerrados intentando guardar el momento.
 
Seguro que ahora, tendría de dónde alimentar
tantas horas perdidas,
aislada, confinada, sola.
 
Ese catálogo ha sido para mí la no poesía,
esa que siempre intento
aunque siempre me gana
la prosa irregular e irreverente
de una ansiedad anciana.
 
Siempre me habría gustado ser la poeta
del Antonio Machado,
maestro de lo natural y la reflexión,
cuyos versos surgían como el agua de su Duero,
amado por él.
Suaves, pero con profundos,
calmos e inteligentes
cultos y aparentemente simples.
 
Ojalá poder emular al Maestro,
más fue único.
 
Esta aprendiz insulsa
tan sólo alcanza una vista corta,
poco más allá de su nariz
y no fluye sino expulsa,
no levita, sino cae en picado,
estrellándose una y otra vez
contra las letras.
 
Ojalá haber sido ladrona,
haber guardado en la alacena
las mejores confituras
para ahora simplemente
deleitarlas,
comedidamente,
a pequeñas cucharadas
para henchir este alma amarga.

 

 

@carlaestasola

Música: Schubert - Sonata para piano D.960 - Richter studio

Guardé

 

Guardé
como los niños que esconden objetos incomprensibles
en cajas hechas con papel de periódico,
dobladas con papiroflexia
para ser encontradas en algún futuro incierto


Guardé
sus ojos en un mar inmenso de lágrimas secas
donde las miradas quedaron congeladas
desacompasadas al unísono,
una húmeda, la otra seca
para rememorarlas
al albor de cualquier tormenta


Guardé
sus manos en un acertijo infinito
del que he olvidado la solución


Guardé,
yo siempre guardo,
aguardo,
calma,
sosegadamente…

Más ya
no guardo





@carlaestasola