La vida que le has quitado

 

 
hastío inexpugnable
entrañas de fiera depredadora,
alucinación extrema
heridas y aberturas de una piel devorada
por sus fauces de lobo indómito,
ojos sanguinolentos clamando sangre
ese punto rojo dentro de un iris ampliamente dilatado,
cabellos que se erizan,
temblores que no desfallecen,
ansía de carne,
posesión inmunda,
contra la pared del olvido,
solo apaciguada por el sexo brutal de horas sin fin,
colmillos que chorrean sangre,
 levitar en una cama de vicio a voraces bocados.
 
Dentelladas que arrancan carne a tiras,
jirones de deseo urgente,
arrancado,
fricción caliente de dos cuerpos en ebullición constante.
 
Solo es capaz de pensar en sexo
Eso es todo,
contenido,
olvidado,
echado de menos,
ansiado.
 
Si tan sólo pudiera lamer una vez más el pene erecto
mordería hasta arrancar el prepucio
Tanto es el odio que ha llegado a maldecir su propia vida
por ser tan idiota de compartirla con él.
 
Nunca más poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables,
que se predisponía una y otra vez contra su pecho.
 
No volverá a cabalgarle cúal jinete del apocalipsis,
ni volverá a sentirse  Diana cazadora en aras de su presa.
 
Los finales no son eternos,
algún día, lo sé,
volverás a pedir que florezca mi pecho,
ese que han helado las nieves del invierno.
 
Queda llanto en un patio de paredes blancas,
donde por no haber no hay ni pájaros.
Dolor masticado,
atragantado,
vomitado,
reposado al fin.
 
Aunque aún de vez en cuando cantan Los Secretos:
¡Échame a mí la culpa!
 

 

 
Música: The Troggs - Wild thing

 

Dispara

 

Dispara

La mentira es agria
porque te hace arrugar la cara
como cuando chupas una rodaja de limón
 
La mentira es amarga
porque esconde todo aquello que
nunca te atreves a decir
 
La mentira es picante
porque se atraganta entre pecho y espalda
y no te permite tragarla
 
La mentira es astringente
porque te contrae el estómago
no permitiendo expulsar la basura fuera
 
La mentira es salada
porque concentra su sal
en miles de gotas
incoloras que obstruyen el lacrimal
 
La mentira es asesina
porque mata lentamente
todo lo que toca
 
La mentira nunca es piadosa,
es zafia y se esconde cobardemente
 
La mentira es la última bala
en la recámara
una vez disparada
todo lo ensucia
 

 

@carlaestasola

Música: R.E.M. / Everybody Hurts

Todo pasa

 

Un día te despiertas de la pesadilla
tu rostro deja de reflejar dolor
el café se enfría mientras
despojos de churros flotan alegremente.

Después de los chaparrones caídos
en terrenos encharcados
quedaron cráteres en la hierba
arañazos en el suelo
árboles callados
osos polares muriendo de hambre
por el calor del Ártico
jinetes desnudos cabalgan descalzos
 
Hoy estas feliz
se ha marchado el ladrón de sueños
hay luz en esta mañana gris
dejaste de ascender en esa escalera al infierno
ángeles con escamas te contemplan
ante un acre olor a incienso

Por fin has parado de contar errores
por orden alfabético
y tu mente bailarina
reposa en alcobas que florecen
sobre desiertos negros.
 
Fichaste por última vez
antes de escapar de esa escuela
dónde tu voluntad permanecía castigada
en la cárcel del aburrimiento
 
Vuelve a brillar tu mirada
reconciliándose con el tiempo
Los globos de helio se elevan
cuando no van atados
por un cordón que los sujeta a una muñeca
 
Habrá un mañana en el que florezcan los sueños
donde el agua se rebele ante un cortado
saltando en cascadas que erosionen la piedra
con gotas de inusitada fuerza
la espuma romperá su transparencia
en un estruendo de primavera

Has logrado salir del bosque de los suicidas
hay una siguiente parada
en la que nadie te espera
Y sí, pasa…
Todo pasa

 

@carlaestasola

Música: Vivaldi / el invierno

Hasta luego...

Esas fueron sus últimas palabras
una sentencia de muerte
tras la eternidad de cuarenta años

No hubo expresión alguna en su gesto
rehuyó la mirada
ni una pizca de arrepentimiento
ni una palabra para mitigar el golpe
cero empatía para el desconsuelo.

El desgarro oculto despedazando por dentro.
Un giro a tiempo
resguardó
a duras penas el orgullo maltrecho.

La vida se vació de recuerdos,
de abrazos, de amor en lecho.

La complicidad fue sólo una trampa
cavada con engaños,
desde hacía tanto tiempo.

Sin sentimiento, ni remordimiento
solo pronunció
un “hasta luego”

 

    Música: Tchaikovsky: Symphony No. 6 Pathetique | Dresden Philharmonic & Marek Janowski

Esta tarde en el Retiro

 

Compruebo con inmensa tristeza
que nos siguen separando los años.

Tú, buscando felicidad
cuando yo sólo pretendía
morir tranquila a tu lado,
después de convivir
durante más de un tercio de mi vida

Escucho al joven francés
llamando a los pájaros,
miestras su pareja
le observa con ojos enamorados

Mientras, 
yo, 
me acuerdo de tí...
De tu pecho cálido en el abrazo
de tus ojos reflejando al niño interior
que aún te habita
con todo el cariño brotando
desde nuestros poros

Lluevo de nuevo,
tantas veces,
que podrían regarse jardines enteros,
no habría sequías
ni árboles muertos.

Pero tú, 
ya no estas...
Estamos solos,
yo y mis recuerdos.

@carlaestasola

Música: Camarón de la Isla / Pa qué me llamas prima

Será

 

Entre todos los abrazos,
elijo el mío
porque no traiciona jamás.
 
Nunca nada será como antes…
 
Ese estado de ingravidez en el que me sumía
el perfume embriagador del magnolio
como constante llamada.
 
La posesión más preciada,
su mano sobre mi espalda,
conciliadora
sobre mi barbilla,
solícita
sobre mi cintura,
retadora
sobre mi pecho,
cálida
sobre mi pubis,
siempre deseada...
 
Ahora sólo los árboles me susurran
sólo los caminos me retan.
Los paisajes son los que me reconcilian conmigo,
mientras mi cintura serpentea senderos
el respirar contrae el ritmo o lo acelera.
El mero hecho de caminar
como sustituto del deseo
 
Nunca dormido,
latente
siempre a la espera
discreto,
de una simple señal que lo resucite
lo desentierre,
lo sacuda rítmicamente
hacía el perfume recordado del después,
de dos cuerpos yacentes

Nunca nada será como antes,
pero diferente sí,
será,
y lo sabes.

@carlaestasola

Musica: A dónde irán los besos / Victor Manuel

Desde el dolor

 

Mi querido amigo Antonio siempre me cuestiona que escribo más desde la pena que desde la alegría, que mis poemas (así les llama, yo no me atrevería a tanto) son siempre sobre sentimientos tristes y que le afectan anímicamente. Siempre está pidiéndome que haga un esfuerzo y me dedique a escribir sobre cosas bonitas, sobre amor pero en positivo…

Y yo nunca puedo hacerle caso, me he preguntado miles de veces la razón de este hecho, a base de disertaciones interiores, preguntas sin respuesta casi siempre.

Hasta que de repente un día tu vida se queda varada en ese minuto de un reloj infinito que nunca más volverá a funcionar. Ese minuto recorre tu cabeza miles y miles de veces, y quedas atrapada en un bucle (sí, mis famosos bucles) sin salida, ni retorno.

Hay acontecimientos que te rompen para siempre, ya nunca volverás a ser la misma. Personalmente cuento en mi haber con unos cuantos, como todos los que me estáis leyendo, no tengo la menor duda. La muerte de una madre, la muerte de un padre, el momento en que te sientes amada por primera vez, el nacimiento de los hijos, el final de un amor, la separación de alguien que significó mucho en tu vida, la pérdida de un amigo… Demasiados, para lo que un pequeño órgano de apenas el tamaño de un puño, puede soportar.

Dicen que el corazón de un ser humano pesa tan sólo un 0,45% del peso en el caso de los hombres y en el de las mujeres un 0,40%, que en gramos oscila entre los 250 a 350 en los hombres y tan sólo de 200 a 300 en el caso de las mujeres. El promedio del tamaño de un corazón de adulto es de 12 cm de largo, 9 cm de ancho y 6 cm de espesor. Late más de 3.000 millones de veces a lo largo de la vida, la media es de 80 veces por minuto. Sin duda es el órgano más fuerte de nuestro cuerpo y sin embargo se puede parar en cualquier momento. Pero metafóricamente hablando se puede romper varias veces a lo largo de una vida.

Cuando los que escribimos lo hacemos mayormente desde los corazones rotos, querido Antonio, no es algo que hagamos adrede, es que hablamos de lo que nunca se habla, de lo prohibido, de los sentimientos más íntimos, aquello que de no llevar una rima o un ritmo nos sería insoportable de leer. Hay muchos tipos de escritura, pero lamentablemente querido amigo, desde el alma sin pasar por el cerebro sólo surge la poesía.

Es por eso por lo que cuando estamos tristes, necesitamos contar lo que otros nunca cuentan, porque de otro modo no podríamos ser poetas. Los sentimientos salen por cada poro de nuestra piel y se reflejan en los versos, que van construyendo un castillo, en cuya torre encantada, y bajo siete llaves los demás guardan este órgano tan preciado, pero nosotros, amigo, lo colgamos en la puerta de entrada. Queda expuesto, desnudo a quien sepa o quiera leernos. De las alegrías querido, no necesitamos hablar apenas, porque se reflejan en nuestras sonrisas, aunque sean calladas, aunque no podamos contarlas a veces, nos iluminan la mirada.

Las penas, las escondemos como un secreto inconfesable, nadie quiere mostrarlas. En la sociedad que hemos creado sólo cabe la alegría, lo positivo, lo que aporta, dicen algunos. Y yo sigo sin estar de acuerdo, no hay nada más lejos de la realidad. Porque lo que realmente nos aporta es todo lo negativo que nos ocurre, porque precisamente esto es lo que nos va enseñando y curtiendo para una vida en la que las penas van a llegar sí o sí, y pobre del que no esté preparado. El ser humano es un resultado de malas y buenas experiencias, con mejores o peores personas, con alegrías y penas, con sonrisas y lágrimas.

Lo que mostramos todos, la alegría, porque lo que se puede leer en una mirada no tiene nada que contar para los que escribimos. Lo que realmente nos mueve es siempre la tristeza, ese yo interior que lucha por salir de esa jaula hueca que es nuestro corazón. Puedes mirar el Guernica de Picasso para entenderme mejor. Cuando miras esos brazos que se elevan al cielo, esos gritos callados de sus bocas abiertas, sólo puedes sentir el sobrecogimiento de los protagonistas.

Decía Alejandro González Iñárritu que cuando una persona muere, en esa exhalación de su ultimo suspiro, la pérdida de peso que supuestamente provoca la partida del alma del cuerpo es de 21 gramos. Pero yo que soy mucho menos romántica que él, y ya lo siento, pienso que esa pérdida de 21 gramos es tan sólo la sangre que circulaba por nuestro corazón, precisamente en ese instante de sístole o diástole.

En algún lugar del código deontológico de los poetas ha quedado escrito con esos pocos gramos de sangre invisible, que sólo nos está permitido escribir sobre lo que de verdad sentimos, y que el dolor, nos guste o no, nos provoca muchas más letras que cualquier otro sentimiento. Así que me vais a ir perdonando, pero yo, como mis antecesores, sólo escribo desde el sentimiento.

Duele, luego escribo… No duele, luego vivo.

 

 @carlaestasola

 

Imagen: ayvisa.es

Música:  Beat Hit - Música hecha con el corazón (fundación Cardioinfantil La Cardio)