Fantasmas

 

Cuando después de mil versos
te das cuenta de que nunca escribiste nada
te nutriste de mil pasajes,
de miles de letras de canciones
cuyos pequeños extractos
quedaron prendidos a ti, para no ser olvidados.
 
De miles de relatos recopilados
en estanterías desde tu infancia,
frases, palabras, silogismos mágicos
que permanecieron en los cajones.
 
De miles de poemas de escritores ilustres
y no tanto, que por algún motivo
te hicieron despegar,
viajando por encima de los árboles.
Viejos, nuevos, desconocidos…
 
De miles de sinfonías,
adagios en papel pautado.
De tonadillas,
músicas presentes,
pasadas, contemporáneas,
olvidadas.
Colándose en jams improvisadas,
entre las letras.
 
Y es entonces cuando tu vanidad
explota en mil pedazos,
y te convierte en villana,
en ladrona de almas
siendo consciente
de que tú,
finalmente,
nunca escribiste nada.
 
¡Fueron ellos,
tus fantasmas!
 
Gracias a todos ellos,
por obligarme a desnudarme de orgullo,
y asumir que sin ellos
nunca habría sido capaz
de escribir ni una sola palabra.

@carlaestasola

Música: Brahms Symphony No. 1 

Nubes de Madrid

 

 

Lo peor del sufrimiento que le has regalado

es la larga suma de lo soportado hasta ahora:

 

 

Desamor,

falta de empatía,

incomprensión,

falta de apoyo,

cientos de miles de reproches,

falta de delicadeza,

palabras que laceran,

egoísmo desmedido,

agresividad inherente por soportarse.

 

Mentiras,

falsas verdades,

engaños,

la indefensión ante por desconocimiento,

apatía en la defensa a las ofensas .

 

Desilusión que late,

la descarnación de la carne,

maltrato psicológico,

la gélida indiferencia,

de vivir en una duda constante.

 

Falta de muestras de cariño,

del roce de sus manos, 

palabras de consuelo,

amor no dado,

robo de ilusiones,

la escasez de miradas,

inexistencia de sonrisas.

 

No saber nunca donde estabas,

ni con quién,

pero la certeza de que se vilipendiaba,

se desposeía de cualquier valor,

se criticaba,

insultaba sin saber nada de ella.

Y él no hacía nada,

hasta era quien lo impulsaba.

 

La mayor traición es saber en el fondo,

lo que nunca quisiste ver, el todo que intuías.

 

Despertar a la verdad al final de una vida es muy injusto

porque sabes que el tiempo está medido,

es poco el restante

y ya no habrá excusas,

ni segundas oportunidades.

Hay que vivir nada más y nada menos

intentar obviar

tan pesada mochila.

Recuperar la sonrisa de la niña

que fuiste,

que eres

porque aún, cuando miras al cielo

interpretas en silencio los dibujos que forman las nubes

sigues siendo esa niña ingenua

aunque con una inmensa herida.

Música: Nina Simone / Here comes the Sun

La vida que le has quitado

 

 
hastío inexpugnable
entrañas de fiera depredadora,
alucinación extrema
heridas y aberturas de una piel devorada
por sus fauces de lobo indómito,
ojos sanguinolentos clamando sangre
ese punto rojo dentro de un iris ampliamente dilatado,
cabellos que se erizan,
temblores que no desfallecen,
ansía de carne,
posesión inmunda,
contra la pared del olvido,
solo apaciguada por el sexo brutal de horas sin fin,
colmillos que chorrean sangre,
 levitar en una cama de vicio a voraces bocados.
 
Dentelladas que arrancan carne a tiras,
jirones de deseo urgente,
arrancado,
fricción caliente de dos cuerpos en ebullición constante.
 
Solo es capaz de pensar en sexo
Eso es todo,
contenido,
olvidado,
echado de menos,
ansiado.
 
Si tan sólo pudiera lamer una vez más el pene erecto
mordería hasta arrancar el prepucio
Tanto es el odio que ha llegado a maldecir su propia vida
por ser tan idiota de compartirla con él.
 
Nunca más poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables,
que se predisponía una y otra vez contra su pecho.
 
No volverá a cabalgarle cúal jinete del apocalipsis,
ni volverá a sentirse  Diana cazadora en aras de su presa.
 
Los finales no son eternos,
algún día, lo sé,
volverás a pedir que florezca mi pecho,
ese que han helado las nieves del invierno.
 
Queda llanto en un patio de paredes blancas,
donde por no haber no hay ni pájaros.
Dolor masticado,
atragantado,
vomitado,
reposado al fin.
 
Aunque aún de vez en cuando cantan Los Secretos:
¡Échame a mí la culpa!
 

 

 
Música: The Troggs - Wild thing

 

Dispara

 

Dispara

La mentira es agria
porque te hace arrugar la cara
como cuando chupas una rodaja de limón
 
La mentira es amarga
porque esconde todo aquello que
nunca te atreves a decir
 
La mentira es picante
porque se atraganta entre pecho y espalda
y no te permite tragarla
 
La mentira es astringente
porque te contrae el estómago
no permitiendo expulsar la basura fuera
 
La mentira es salada
porque concentra su sal
en miles de gotas
incoloras que obstruyen el lacrimal
 
La mentira es asesina
porque mata lentamente
todo lo que toca
 
La mentira nunca es piadosa,
es zafia y se esconde cobardemente
 
La mentira es la última bala
en la recámara
una vez disparada
todo lo ensucia
 

 

@carlaestasola

Música: R.E.M. / Everybody Hurts

Todo pasa

 

Un día te despiertas de la pesadilla
tu rostro deja de reflejar dolor
el café se enfría mientras
despojos de churros flotan alegremente.

Después de los chaparrones caídos
en terrenos encharcados
quedaron cráteres en la hierba
arañazos en el suelo
árboles callados
osos polares muriendo de hambre
por el calor del Ártico
jinetes desnudos cabalgan descalzos
 
Hoy estas feliz
se ha marchado el ladrón de sueños
hay luz en esta mañana gris
dejaste de ascender en esa escalera al infierno
ángeles con escamas te contemplan
ante un acre olor a incienso

Por fin has parado de contar errores
por orden alfabético
y tu mente bailarina
reposa en alcobas que florecen
sobre desiertos negros.
 
Fichaste por última vez
antes de escapar de esa escuela
dónde tu voluntad permanecía castigada
en la cárcel del aburrimiento
 
Vuelve a brillar tu mirada
reconciliándose con el tiempo
Los globos de helio se elevan
cuando no van atados
por un cordón que los sujeta a una muñeca
 
Habrá un mañana en el que florezcan los sueños
donde el agua se rebele ante un cortado
saltando en cascadas que erosionen la piedra
con gotas de inusitada fuerza
la espuma romperá su transparencia
en un estruendo de primavera

Has logrado salir del bosque de los suicidas
hay una siguiente parada
en la que nadie te espera
Y sí, pasa…
Todo pasa

 

@carlaestasola

Música: Vivaldi / el invierno

Hasta luego...

Esas fueron sus últimas palabras
una sentencia de muerte
tras la eternidad de cuarenta años

No hubo expresión alguna en su gesto
rehuyó la mirada
ni una pizca de arrepentimiento
ni una palabra para mitigar el golpe
cero empatía para el desconsuelo.

El desgarro oculto despedazando por dentro.
Un giro a tiempo
resguardó
a duras penas el orgullo maltrecho.

La vida se vació de recuerdos,
de abrazos, de amor en lecho.

La complicidad fue sólo una trampa
cavada con engaños,
desde hacía tanto tiempo.

Sin sentimiento, ni remordimiento
solo pronunció
un “hasta luego”

 

    Música: Tchaikovsky: Symphony No. 6 Pathetique | Dresden Philharmonic & Marek Janowski

Esta tarde en el Retiro

 

Compruebo con inmensa tristeza
que nos siguen separando los años.

Tú, buscando felicidad
cuando yo sólo pretendía
morir tranquila a tu lado,
después de convivir
durante más de un tercio de mi vida

Escucho al joven francés
llamando a los pájaros,
miestras su pareja
le observa con ojos enamorados

Mientras, 
yo, 
me acuerdo de tí...
De tu pecho cálido en el abrazo
de tus ojos reflejando al niño interior
que aún te habita
con todo el cariño brotando
desde nuestros poros

Lluevo de nuevo,
tantas veces,
que podrían regarse jardines enteros,
no habría sequías
ni árboles muertos.

Pero tú, 
ya no estas...
Estamos solos,
yo y mis recuerdos.

@carlaestasola

Música: Camarón de la Isla / Pa qué me llamas prima