Vacío entre dos cuerpos

 

Dejar de hacer el amor
porque se ha convertido en un acto reflejo
mera manipulación, gimnasia
 
Los brazos no abrazan
sólo colocan en la posición propicia
injusta al menos para uno de los dos
 
Los ojos no miran
sino al vacío que se abre
entre dos cuerpos
 
Caricias que se obvian,
gélidos besos
que no conectan con la dermis
 
Vello que no se eriza
espalda no siente escalofríos
no se segrega adrenalina
 
El roce
no encuentra oasis
la piel muere de sed
 
El hartazgo planea sobre la cama
un silencio asesino
que ya no mata el tiempo
 
Se ahorran las palabras
hasta simples monosílabos
la empatía se torna utopía
 
Los espejos no reflejan
más que el recuerdo
un ejercicio que cuesta más cada vez 

Otros que no somos ya nosotros, 
habitan nuestros cuerpos
uno muerto, otro despojado de sentimiento

Se hace duro seguir
cuando nada te ata al otro
recurres a lo más fácil, huir
 
Sin palabras es mejor,
uno, cobarde, no da explicaciones
ni razones, usa otra vida
 
Otro se apodera del presente,
repasa en la caja de las fotos
atesorando lo vivido

 
@carlaestasola
 
 
 
Imagen: WanJin Gim
Música: La Paquera de Jerez / Maldigo tus ojos verdes
 
Nota sobre la Cantaora por cortesía de @VintageMusicFM
Francisca Méndez Garrido (la Paquera de Jerez) nació el 20 de mayo de 1934 en Jerez de la Frontera, en la provincia de Cádiz, y en el famoso barrio de San Miguel que tantos artistas ha dado al arte flamenco.
En 1953 y en soporte de pizarra editaría su primer disco. Bulerías y tientos serían los cantes que formaban esta grabación que hoy es pieza de coleccionistas. El siguiente disco lo grabaría en 1957: Maldigo tus ojos verdes, un tango que le escribió el poeta gitano Antonio Gallardo. Estos discos sonaron mucho por la radio y le dieron cierta popularidad por toda España. Tuvo éxito y pasó a ser definitivamente reconocida en el mundo flamenco. Entre tablaos, espectáculos y grabaciones discurriría su prolífica producción en la que compartiría cartel con los más importantes del momento.

Fantasmas

 

Cuando después de mil versos
te das cuenta de que nunca escribiste nada
te nutriste de mil pasajes,
de miles de letras de canciones
cuyos pequeños extractos
quedaron prendidos a ti, para no ser olvidados.
 
De miles de relatos recopilados
en estanterías desde tu infancia,
frases, palabras, silogismos mágicos
que permanecieron en los cajones.
 
De miles de poemas de escritores ilustres
y no tanto, que por algún motivo
te hicieron despegar,
viajando por encima de los árboles.
Viejos, nuevos, desconocidos…
 
De miles de sinfonías,
adagios en papel pautado.
De tonadillas,
músicas presentes,
pasadas, contemporáneas,
olvidadas.
Colándose en jams improvisadas,
entre las letras.
 
Y es entonces cuando tu vanidad
explota en mil pedazos,
y te convierte en villana,
en ladrona de almas
siendo consciente
de que tú,
finalmente,
nunca escribiste nada.
 
¡Fueron ellos,
tus fantasmas!
 
Gracias a todos ellos,
por obligarme a desnudarme de orgullo,
y asumir que sin ellos
nunca habría sido capaz
de escribir ni una sola palabra.

@carlaestasola

Música: Brahms Symphony No. 1 

Nubes de Madrid

 

 

Lo peor del sufrimiento que le has regalado

es la larga suma de lo soportado hasta ahora:

 

 

Desamor,

falta de empatía,

incomprensión,

falta de apoyo,

cientos de miles de reproches,

falta de delicadeza,

palabras que laceran,

egoísmo desmedido,

agresividad inherente por soportarse.

 

Mentiras,

falsas verdades,

engaños,

la indefensión ante por desconocimiento,

apatía en la defensa a las ofensas .

 

Desilusión que late,

la descarnación de la carne,

maltrato psicológico,

la gélida indiferencia,

de vivir en una duda constante.

 

Falta de muestras de cariño,

del roce de sus manos, 

palabras de consuelo,

amor no dado,

robo de ilusiones,

la escasez de miradas,

inexistencia de sonrisas.

 

No saber nunca donde estabas,

ni con quién,

pero la certeza de que se vilipendiaba,

se desposeía de cualquier valor,

se criticaba,

insultaba sin saber nada de ella.

Y él no hacía nada,

hasta era quien lo impulsaba.

 

La mayor traición es saber en el fondo,

lo que nunca quisiste ver, el todo que intuías.

 

Despertar a la verdad al final de una vida es muy injusto

porque sabes que el tiempo está medido,

es poco el restante

y ya no habrá excusas,

ni segundas oportunidades.

Hay que vivir nada más y nada menos

intentar obviar

tan pesada mochila.

Recuperar la sonrisa de la niña

que fuiste,

que eres

porque aún, cuando miras al cielo

interpretas en silencio los dibujos que forman las nubes

sigues siendo esa niña ingenua

aunque con una inmensa herida.

Música: Nina Simone / Here comes the Sun

La vida que le has quitado

 

 
hastío inexpugnable
entrañas de fiera depredadora,
alucinación extrema
heridas y aberturas de una piel devorada
por sus fauces de lobo indómito,
ojos sanguinolentos clamando sangre
ese punto rojo dentro de un iris ampliamente dilatado,
cabellos que se erizan,
temblores que no desfallecen,
ansía de carne,
posesión inmunda,
contra la pared del olvido,
solo apaciguada por el sexo brutal de horas sin fin,
colmillos que chorrean sangre,
 levitar en una cama de vicio a voraces bocados.
 
Dentelladas que arrancan carne a tiras,
jirones de deseo urgente,
arrancado,
fricción caliente de dos cuerpos en ebullición constante.
 
Solo es capaz de pensar en sexo
Eso es todo,
contenido,
olvidado,
echado de menos,
ansiado.
 
Si tan sólo pudiera lamer una vez más el pene erecto
mordería hasta arrancar el prepucio
Tanto es el odio que ha llegado a maldecir su propia vida
por ser tan idiota de compartirla con él.
 
Nunca más poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables,
que se predisponía una y otra vez contra su pecho.
 
No volverá a cabalgarle cúal jinete del apocalipsis,
ni volverá a sentirse  Diana cazadora en aras de su presa.
 
Los finales no son eternos,
algún día, lo sé,
volverás a pedir que florezca mi pecho,
ese que han helado las nieves del invierno.
 
Queda llanto en un patio de paredes blancas,
donde por no haber no hay ni pájaros.
Dolor masticado,
atragantado,
vomitado,
reposado al fin.
 
Aunque aún de vez en cuando cantan Los Secretos:
¡Échame a mí la culpa!
 

 

 
Música: The Troggs - Wild thing

 

Dispara

 

Dispara

La mentira es agria
porque te hace arrugar la cara
como cuando chupas una rodaja de limón
 
La mentira es amarga
porque esconde todo aquello que
nunca te atreves a decir
 
La mentira es picante
porque se atraganta entre pecho y espalda
y no te permite tragarla
 
La mentira es astringente
porque te contrae el estómago
no permitiendo expulsar la basura fuera
 
La mentira es salada
porque concentra su sal
en miles de gotas
incoloras que obstruyen el lacrimal
 
La mentira es asesina
porque mata lentamente
todo lo que toca
 
La mentira nunca es piadosa,
es zafia y se esconde cobardemente
 
La mentira es la última bala
en la recámara
una vez disparada
todo lo ensucia
 

 

@carlaestasola

Música: R.E.M. / Everybody Hurts

Todo pasa

 

Un día te despiertas de la pesadilla
tu rostro deja de reflejar dolor
el café se enfría mientras
despojos de churros flotan alegremente.

Después de los chaparrones caídos
en terrenos encharcados
quedaron cráteres en la hierba
arañazos en el suelo
árboles callados
osos polares muriendo de hambre
por el calor del Ártico
jinetes desnudos cabalgan descalzos
 
Hoy estas feliz
se ha marchado el ladrón de sueños
hay luz en esta mañana gris
dejaste de ascender en esa escalera al infierno
ángeles con escamas te contemplan
ante un acre olor a incienso

Por fin has parado de contar errores
por orden alfabético
y tu mente bailarina
reposa en alcobas que florecen
sobre desiertos negros.
 
Fichaste por última vez
antes de escapar de esa escuela
dónde tu voluntad permanecía castigada
en la cárcel del aburrimiento
 
Vuelve a brillar tu mirada
reconciliándose con el tiempo
Los globos de helio se elevan
cuando no van atados
por un cordón que los sujeta a una muñeca
 
Habrá un mañana en el que florezcan los sueños
donde el agua se rebele ante un cortado
saltando en cascadas que erosionen la piedra
con gotas de inusitada fuerza
la espuma romperá su transparencia
en un estruendo de primavera

Has logrado salir del bosque de los suicidas
hay una siguiente parada
en la que nadie te espera
Y sí, pasa…
Todo pasa

 

@carlaestasola

Música: Vivaldi / el invierno

Hasta luego...

Esas fueron sus últimas palabras
una sentencia de muerte
tras la eternidad de cuarenta años

No hubo expresión alguna en su gesto
rehuyó la mirada
ni una pizca de arrepentimiento
ni una palabra para mitigar el golpe
cero empatía para el desconsuelo.

El desgarro oculto despedazando por dentro.
Un giro a tiempo
resguardó
a duras penas el orgullo maltrecho.

La vida se vació de recuerdos,
de abrazos, de amor en lecho.

La complicidad fue sólo una trampa
cavada con engaños,
desde hacía tanto tiempo.

Sin sentimiento, ni remordimiento
solo pronunció
un “hasta luego”

 

    Música: Tchaikovsky: Symphony No. 6 Pathetique | Dresden Philharmonic & Marek Janowski