Fui Juana (acaso no lo he sido siempre)

 

Juana, 

me he sentido
un poco tú,
entre tus paredes
 
Muerta de celos,
encerrada,
en un Monasterio sin salida
 
Custodiada por veintinueve cistercienses
entre tumbas y suelos de roble
entre rosas y frutales
 
Hermosa y silente
viviendo la agonía
bajo los arcos mozárabes,
entre teselas romanas
 
A las afueras de Burgos
apenas llovía
mientras caminaba

de vuelta
sin embargo, en el centro
se inundó la ciudad
 
El río Arlanzón
creció hasta hacer
desaparecer la isla
de la que tanto
me has hablado
 
Justo el día antes de irme
la ciudad se levantó en fiestas
San Pedro y San Pablo
se celebraban
y me pareció
que celebraran mi despedida
 
Nunca me gustaron los tumultos
ni las fiestas,
reminiscencias quizás
de ese pasado franquista
donde las fiestas terminaban
casi siempre a palos
 
Adiós arco de Santa María
volveré,
no lo dudes a contemplarte

si la salud me dura

 

@carlaestasola

 

Curiosidad geográfica:

Por el término municipal de Burgos pasan seis ríos (Arlanzón, Pico, Vena, Cardeña, Gimeno y Ubierna), será por ríos?

Imagen: Museo del Prado

Música: Nina Simone / To love somebody

Reactivando músculos

 

Recupera el presente
baila distante
no pienses nunca
porque si no, no lo harás
 
Aleja circunstancias muertas
escapa por las ventanas abuhardilladas
 
Pasa por rincones con fotos olvidadas, sin dueño
estrellas perdidas penden de las cornisas
 
Comisarios,
urracas,
café templado
viajes envidiados,
hombros solitarios rotando desacompasados
omóplatos erguidos al son de Ghibbli
 
Hay pueblos de mujeres solitarias
que salen peinadas
a hacer la compra
como vestidas para una boda
 
Novias de azul
amantes que no esperan a que te enamores
persianas invisibles,
calefactores desconectados,
 
Barbas creciendo al compás
de mis tangos.
 
Aires de calor en pleno invierno
playas que se llenan de musgo,
palmeras con alas al viento
barcos que contaminan el entorno
y transportan armas asesinas
Y la fauna marina
en muerte lenta
suspendida
de un halo de cordura.
 
Llaves que se cambian,
cerraduras que se cierran
para que nunca más se abra esa puerta
 
Elogios,
lisonjas,
piropos sonoros
que enrojecen la sangre muerta

Centros de mayores con gimnasia gratuita,
músculos que se reactivan.

Estar vivo es aprender
de los que ya vivieron.

@carlaestasola

Imagen: Kevin Wueste

Música: El viaje de Chihiro Banda Sonora-BSO-Música

Vacío entre dos cuerpos

 

Dejar de hacer el amor
porque se ha convertido en un acto reflejo
mera manipulación, gimnasia
 
Los brazos no abrazan
sólo colocan en la posición propicia
injusta al menos para uno de los dos
 
Los ojos no miran
sino al vacío que se abre
entre dos cuerpos
 
Caricias que se obvian,
gélidos besos
que no conectan con la dermis
 
Vello que no se eriza
espalda no siente escalofríos
no se segrega adrenalina
 
El roce
no encuentra oasis
la piel muere de sed
 
El hartazgo planea sobre la cama
un silencio asesino
que ya no mata el tiempo
 
Se ahorran las palabras
hasta simples monosílabos
la empatía se torna utopía
 
Los espejos no reflejan
más que el recuerdo
un ejercicio que cuesta más cada vez 

Otros que no somos ya nosotros, 
habitan nuestros cuerpos
uno muerto, otro despojado de sentimiento

Se hace duro seguir
cuando nada te ata al otro
recurres a lo más fácil, huir
 
Sin palabras es mejor,
uno, cobarde, no da explicaciones
ni razones, usa otra vida
 
Otro se apodera del presente,
repasa en la caja de las fotos
atesorando lo vivido

 
@carlaestasola
 
 
 
Imagen: WanJin Gim
Música: La Paquera de Jerez / Maldigo tus ojos verdes
 
Nota sobre la Cantaora por cortesía de @VintageMusicFM
Francisca Méndez Garrido (la Paquera de Jerez) nació el 20 de mayo de 1934 en Jerez de la Frontera, en la provincia de Cádiz, y en el famoso barrio de San Miguel que tantos artistas ha dado al arte flamenco.
En 1953 y en soporte de pizarra editaría su primer disco. Bulerías y tientos serían los cantes que formaban esta grabación que hoy es pieza de coleccionistas. El siguiente disco lo grabaría en 1957: Maldigo tus ojos verdes, un tango que le escribió el poeta gitano Antonio Gallardo. Estos discos sonaron mucho por la radio y le dieron cierta popularidad por toda España. Tuvo éxito y pasó a ser definitivamente reconocida en el mundo flamenco. Entre tablaos, espectáculos y grabaciones discurriría su prolífica producción en la que compartiría cartel con los más importantes del momento.

Fantasmas

 

Cuando después de mil versos
te das cuenta de que nunca escribiste nada
te nutriste de mil pasajes,
de miles de letras de canciones
cuyos pequeños extractos
quedaron prendidos a ti, para no ser olvidados.
 
De miles de relatos recopilados
en estanterías desde tu infancia,
frases, palabras, silogismos mágicos
que permanecieron en los cajones.
 
De miles de poemas de escritores ilustres
y no tanto, que por algún motivo
te hicieron despegar,
viajando por encima de los árboles.
Viejos, nuevos, desconocidos…
 
De miles de sinfonías,
adagios en papel pautado.
De tonadillas,
músicas presentes,
pasadas, contemporáneas,
olvidadas.
Colándose en jams improvisadas,
entre las letras.
 
Y es entonces cuando tu vanidad
explota en mil pedazos,
y te convierte en villana,
en ladrona de almas
siendo consciente
de que tú,
finalmente,
nunca escribiste nada.
 
¡Fueron ellos,
tus fantasmas!
 
Gracias a todos ellos,
por obligarme a desnudarme de orgullo,
y asumir que sin ellos
nunca habría sido capaz
de escribir ni una sola palabra.

@carlaestasola

Música: Brahms Symphony No. 1 

Nubes de Madrid

 

 

Lo peor del sufrimiento que le has regalado

es la larga suma de lo soportado hasta ahora:

 

 

Desamor,

falta de empatía,

incomprensión,

falta de apoyo,

cientos de miles de reproches,

falta de delicadeza,

palabras que laceran,

egoísmo desmedido,

agresividad inherente por soportarse.

 

Mentiras,

falsas verdades,

engaños,

la indefensión ante por desconocimiento,

apatía en la defensa a las ofensas .

 

Desilusión que late,

la descarnación de la carne,

maltrato psicológico,

la gélida indiferencia,

de vivir en una duda constante.

 

Falta de muestras de cariño,

del roce de sus manos, 

palabras de consuelo,

amor no dado,

robo de ilusiones,

la escasez de miradas,

inexistencia de sonrisas.

 

No saber nunca donde estabas,

ni con quién,

pero la certeza de que se vilipendiaba,

se desposeía de cualquier valor,

se criticaba,

insultaba sin saber nada de ella.

Y él no hacía nada,

hasta era quien lo impulsaba.

 

La mayor traición es saber en el fondo,

lo que nunca quisiste ver, el todo que intuías.

 

Despertar a la verdad al final de una vida es muy injusto

porque sabes que el tiempo está medido,

es poco el restante

y ya no habrá excusas,

ni segundas oportunidades.

Hay que vivir nada más y nada menos

intentar obviar

tan pesada mochila.

Recuperar la sonrisa de la niña

que fuiste,

que eres

porque aún, cuando miras al cielo

interpretas en silencio los dibujos que forman las nubes

sigues siendo esa niña ingenua

aunque con una inmensa herida.

Música: Nina Simone / Here comes the Sun

La vida que le has quitado

 

 
hastío inexpugnable
entrañas de fiera depredadora,
alucinación extrema
heridas y aberturas de una piel devorada
por sus fauces de lobo indómito,
ojos sanguinolentos clamando sangre
ese punto rojo dentro de un iris ampliamente dilatado,
cabellos que se erizan,
temblores que no desfallecen,
ansía de carne,
posesión inmunda,
contra la pared del olvido,
solo apaciguada por el sexo brutal de horas sin fin,
colmillos que chorrean sangre,
 levitar en una cama de vicio a voraces bocados.
 
Dentelladas que arrancan carne a tiras,
jirones de deseo urgente,
arrancado,
fricción caliente de dos cuerpos en ebullición constante.
 
Solo es capaz de pensar en sexo
Eso es todo,
contenido,
olvidado,
echado de menos,
ansiado.
 
Si tan sólo pudiera lamer una vez más el pene erecto
mordería hasta arrancar el prepucio
Tanto es el odio que ha llegado a maldecir su propia vida
por ser tan idiota de compartirla con él.
 
Nunca más poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables,
que se predisponía una y otra vez contra su pecho.
 
No volverá a cabalgarle cúal jinete del apocalipsis,
ni volverá a sentirse  Diana cazadora en aras de su presa.
 
Los finales no son eternos,
algún día, lo sé,
volverás a pedir que florezca mi pecho,
ese que han helado las nieves del invierno.
 
Queda llanto en un patio de paredes blancas,
donde por no haber no hay ni pájaros.
Dolor masticado,
atragantado,
vomitado,
reposado al fin.
 
Aunque aún de vez en cuando cantan Los Secretos:
¡Échame a mí la culpa!
 

 

 
Música: The Troggs - Wild thing

 

Dispara

 

Dispara

La mentira es agria
porque te hace arrugar la cara
como cuando chupas una rodaja de limón
 
La mentira es amarga
porque esconde todo aquello que
nunca te atreves a decir
 
La mentira es picante
porque se atraganta entre pecho y espalda
y no te permite tragarla
 
La mentira es astringente
porque te contrae el estómago
no permitiendo expulsar la basura fuera
 
La mentira es salada
porque concentra su sal
en miles de gotas
incoloras que obstruyen el lacrimal
 
La mentira es asesina
porque mata lentamente
todo lo que toca
 
La mentira nunca es piadosa,
es zafia y se esconde cobardemente
 
La mentira es la última bala
en la recámara
una vez disparada
todo lo ensucia
 

 

@carlaestasola

Música: R.E.M. / Everybody Hurts