me he sentido un poco tú, entre tus paredes Muerta de celos, encerrada, en un Monasterio sin salida Custodiada por veintinueve cistercienses entre tumbas y suelos de roble entre rosas y frutales Hermosa y silente viviendo la agonía bajo los arcos mozárabes, entre teselas romanas A las afueras de Burgos apenas llovía mientras caminaba
de vuelta sin embargo, en el centro se inundó la ciudad El río Arlanzón creció hasta hacer desaparecer la isla de la que tanto me has hablado Justo el día antes de irme la ciudad se levantó en fiestas San Pedro y San Pablo se celebraban y me pareció que celebraran mi despedida Nunca me gustaron los tumultos ni las fiestas, reminiscencias quizás de ese pasado franquista donde las fiestas terminaban casi siempre a palos Adiós arco de Santa María volveré, no lo dudes a contemplarte
si la salud me dura
@carlaestasola
Curiosidad geográfica:
Por el término municipal de Burgos pasan seis ríos
(Arlanzón, Pico, Vena, Cardeña, Gimeno y Ubierna), será por ríos?
Recupera el presente baila distante no pienses nunca porque si no, no lo harás Aleja circunstancias muertas escapa por las ventanas
abuhardilladas Pasa por rincones con fotos
olvidadas, sin dueño estrellas perdidas penden de las
cornisas Comisarios, urracas, café templado viajes envidiados, hombros solitarios rotando
desacompasados omóplatos erguidos al son de
Ghibbli Hay pueblos de mujeres solitarias que salen peinadas a hacer la compra como vestidas para una boda Novias de azul amantes que no esperan a que te
enamores persianas invisibles, calefactores desconectados, Barbas creciendo al compás de mis tangos. Aires de calor en pleno invierno playas que se llenan de musgo, palmeras con alas al viento barcos que contaminan el entorno y transportan armas asesinas Y la fauna marina en muerte lenta suspendida de un halo de cordura. Llaves que se cambian, cerraduras que se cierran para que nunca más se abra esa
puerta Elogios, lisonjas, piropos sonoros que enrojecen la sangre muerta
Centros de mayores con gimnasia
gratuita, músculos que se reactivan.
Estar vivo es aprender de los que ya vivieron.
@carlaestasola
Imagen: Kevin Wueste
Música: El viaje de Chihiro Banda Sonora-BSO-Música
Dejar de hacer el amor porque se ha convertido en un acto
reflejo mera manipulación, gimnasia Los brazos no abrazan sólo colocan en la posición
propicia injusta al menos para uno de los
dos Los ojos no miran sino al vacío que se abre entre dos cuerpos Caricias que se obvian, gélidos besos que no conectan con la dermis Vello que no se eriza espalda no siente escalofríos no se segrega adrenalina El roce no encuentra oasis la piel muere de sed El hartazgo planea sobre la cama un silencio asesino que ya no mata el tiempo Se ahorran las palabras hasta simples monosílabos la empatía se torna utopía Los espejos no reflejan más que el recuerdo un ejercicio que cuesta más cada
vez Otros que no somos ya nosotros, habitan nuestros
cuerpos uno muerto, otro despojado de
sentimiento
Se hace duro seguir cuando nada te ata al otro recurres a lo más fácil, huir Sin palabras es mejor, uno, cobarde, no da explicaciones ni razones, usa otra vida Otro se apodera del presente, repasa en la caja de las fotos atesorando lo vivido
@carlaestasola Imagen: WanJin Gim Música: La Paquera de Jerez / Maldigo tus ojos verdes Nota sobre la Cantaora por cortesía de @VintageMusicFM Francisca Méndez Garrido (la
Paquera de Jerez) nació el 20 de mayo de 1934 en Jerez de la Frontera, en la
provincia de Cádiz, y en el famoso barrio de San Miguel que tantos artistas ha
dado al arte flamenco. En 1953 y en soporte de pizarra
editaría su primer disco. Bulerías y tientos serían los cantes que formaban
esta grabación que hoy es pieza de coleccionistas. El siguiente disco lo
grabaría en 1957: Maldigo tus ojos verdes, un tango que le escribió el poeta
gitano Antonio Gallardo. Estos discos sonaron mucho por la radio y le dieron
cierta popularidad por toda España. Tuvo éxito y pasó a ser definitivamente
reconocida en el mundo flamenco. Entre tablaos, espectáculos y grabaciones
discurriría su prolífica producción en la que compartiría cartel con los más
importantes del momento.
Cuando después de mil versos te das cuenta de que nunca
escribiste nada te nutriste de mil pasajes, de miles de letras de canciones cuyos pequeños extractos quedaron prendidos a ti, para no
ser olvidados. De miles de relatos recopilados en estanterías desde tu infancia, frases, palabras, silogismos
mágicos que permanecieron en los cajones. De miles de poemas de escritores
ilustres y no tanto, que por algún motivo te hicieron despegar, viajando por encima de los árboles. Viejos, nuevos, desconocidos… De miles de sinfonías, adagios en papel pautado. De tonadillas, músicas presentes, pasadas, contemporáneas, olvidadas. Colándose en jams improvisadas, entre las letras. Y es entonces cuando tu vanidad explota en mil pedazos, y te convierte en villana, en ladrona de almas siendo consciente de que tú, finalmente, nunca escribiste nada. ¡Fueron ellos, tus fantasmas! Gracias a todos ellos, por obligarme a desnudarme de
orgullo, y asumir que sin ellos nunca habría sido capaz de escribir ni una sola palabra.
hastío
inexpugnable entrañas de
fiera depredadora, alucinación
extrema heridas y
aberturas de una piel devorada por sus fauces
de lobo indómito, ojos sanguinolentos
clamando sangre ese punto rojo
dentro de un iris ampliamente dilatado, cabellos que se
erizan, temblores que
no desfallecen, ansía de carne, posesión
inmunda, contra la pared
del olvido, solo apaciguada
por el sexo brutal de horas sin fin, colmillos que
chorrean sangre, levitar en una cama de vicio a voraces
bocados. Dentelladas que
arrancan carne a tiras, jirones de deseo
urgente, arrancado, fricción
caliente de dos cuerpos en ebullición constante. Solo es capaz
de pensar en sexo Eso es todo, contenido, olvidado, echado de
menos, ansiado. Si tan sólo
pudiera lamer una vez más el pene erecto mordería hasta
arrancar el prepucio Tanto es el odio
que ha llegado a maldecir su propia vida por ser tan
idiota de compartirla con él. Nunca más
poseerás el cuerpo que brotaba fuentes incontables, que se
predisponía una y otra vez contra su pecho. No volverá a
cabalgarle cúal jinete del apocalipsis, ni volverá a
sentirse Diana cazadora en aras de su
presa. Los finales no
son eternos, algún día, lo
sé, volverás a
pedir que florezca mi pecho, ese que han
helado las nieves del invierno. Queda llanto en
un patio de paredes blancas, donde por no
haber no hay ni pájaros. Dolor
masticado, atragantado, vomitado, reposado al
fin. Aunque aún de
vez en cuando cantan Los Secretos: ¡Échame a mí la culpa!
La mentira es agria porque te hace arrugar la cara como cuando chupas una rodaja de
limón La mentira es amarga porque esconde todo aquello que nunca te atreves a decir La mentira es picante porque se atraganta entre pecho y
espalda y no te permite tragarla La mentira es astringente porque te contrae el estómago no permitiendo expulsar la basura
fuera La mentira es salada porque concentra su sal en miles de gotas incoloras que obstruyen el
lacrimal La mentira es asesina porque mata lentamente todo lo que toca La mentira nunca es piadosa, es zafia y se esconde cobardemente La mentira es la última bala en la recámara una vez disparada todo lo ensucia
Compruebo con inmensa tristeza que nos siguen separando los años.
Tú, buscando felicidad cuando yo sólo pretendía morir tranquila a tu lado, después de convivir durante más de un tercio de mi vida
Escucho al joven francés llamando a los pájaros, miestras su pareja le observa con ojos enamorados
Mientras, yo, me acuerdo de tí... De tu pecho cálido en el abrazo de tus ojos reflejando al niño interior que aún te habita con todo el cariño brotando desde nuestros poros
Lluevo de nuevo, tantas veces, que podrían regarse jardines enteros, no habría sequías ni árboles muertos.
Pero tú, ya no estas... Estamos solos, yo y mis recuerdos.
@carlaestasola
Música: Camarón de la Isla / Pa qué me llamas prima
Entre todos los abrazos, elijo el mío porque no traiciona jamás. Nunca nada será como antes… Ese estado de ingravidez en el que
me sumía el perfume embriagador del
magnolio como constante llamada. La posesión más preciada, su mano sobre mi espalda, conciliadora sobre mi barbilla, solícita sobre mi cintura, retadora sobre mi pecho, cálida sobre mi pubis, siempre deseada... Ahora sólo los árboles me susurran sólo los caminos me retan. Los paisajes son los que me reconcilian
conmigo, mientras mi cintura serpentea
senderos el respirar contrae el ritmo o lo
acelera. El mero hecho de caminar como sustituto del deseo Nunca dormido, latente siempre a la espera discreto, de una simple señal que lo
resucite lo desentierre, lo sacuda rítmicamente hacía el perfume recordado del
después, de dos cuerpos yacentes Nunca nada será como antes, pero diferente sí, será, y lo sabes.
Mi querido amigo Antonio
siempre me cuestiona que escribo más desde la pena que desde la alegría, que
mis poemas (así les llama, yo no me atrevería a tanto) son siempre sobre
sentimientos tristes y que le afectan anímicamente. Siempre está pidiéndome que
haga un esfuerzo y me dedique a escribir sobre cosas bonitas, sobre amor pero
en positivo…
Y yo nunca puedo hacerle
caso, me he preguntado miles de veces la razón de este hecho, a base de disertaciones
interiores, preguntas sin respuesta casi siempre.
Hasta que de repente un
día tu vida se queda varada en ese minuto de un reloj infinito que nunca más
volverá a funcionar. Ese minuto recorre tu cabeza miles y miles de veces, y
quedas atrapada en un bucle (sí, mis famosos bucles) sin salida, ni retorno.
Hay acontecimientos que
te rompen para siempre, ya nunca volverás a ser la misma. Personalmente cuento
en mi haber con unos cuantos, como todos los que me estáis leyendo, no tengo la
menor duda. La muerte de una madre, la muerte de un padre, el momento en que te
sientes amada por primera vez, el nacimiento de los hijos, el final de un amor,
la separación de alguien que significó mucho en tu vida, la pérdida de un amigo…
Demasiados, para lo que un pequeño órgano de apenas el tamaño de un puño, puede
soportar.
Dicen que el corazón de
un ser humano pesa tan sólo un 0,45% del peso en el caso de los hombres y en el
de las mujeres un 0,40%, que en gramos oscila entre los 250 a 350 en los
hombres y tan sólo de 200 a 300 en el caso de las mujeres. El promedio del
tamaño de un corazón de adulto es de 12 cm de largo, 9 cm de ancho y 6 cm de
espesor. Late más de 3.000 millones de veces a lo largo de la vida, la media es
de 80 veces por minuto. Sin duda es el órgano más fuerte de nuestro cuerpo y
sin embargo se puede parar en cualquier momento. Pero metafóricamente hablando
se puede romper varias veces a lo largo de una vida.
Cuando los que escribimos
lo hacemos mayormente desde los corazones rotos, querido Antonio, no es algo
que hagamos adrede, es que hablamos de lo que nunca se habla, de lo prohibido,
de los sentimientos más íntimos, aquello que de no llevar una rima o un ritmo
nos sería insoportable de leer. Hay muchos tipos de escritura, pero
lamentablemente querido amigo, desde el alma sin pasar por el cerebro sólo
surge la poesía.
Es por eso por lo que
cuando estamos tristes, necesitamos contar lo que otros nunca cuentan, porque
de otro modo no podríamos ser poetas. Los sentimientos salen por cada poro de
nuestra piel y se reflejan en los versos, que van construyendo un castillo, en
cuya torre encantada, y bajo siete llaves los demás guardan este órgano tan
preciado, pero nosotros, amigo, lo colgamos en la puerta de entrada. Queda
expuesto, desnudo a quien sepa o quiera leernos. De las alegrías querido, no
necesitamos hablar apenas, porque se reflejan en nuestras sonrisas, aunque sean
calladas, aunque no podamos contarlas a veces, nos iluminan la mirada.
Las penas, las escondemos
como un secreto inconfesable, nadie quiere mostrarlas. En la sociedad que hemos
creado sólo cabe la alegría, lo positivo, lo que aporta, dicen algunos. Y yo
sigo sin estar de acuerdo, no hay nada más lejos de la realidad. Porque lo que
realmente nos aporta es todo lo negativo que nos ocurre, porque precisamente
esto es lo que nos va enseñando y curtiendo para una vida en la que las penas
van a llegar sí o sí, y pobre del que no esté preparado. El ser humano es un
resultado de malas y buenas experiencias, con mejores o peores personas, con
alegrías y penas, con sonrisas y lágrimas.
Lo que mostramos todos,
la alegría, porque lo que se puede leer en una mirada no tiene nada que contar
para los que escribimos. Lo que realmente nos mueve es siempre la tristeza, ese
yo interior que lucha por salir de esa jaula hueca que es nuestro corazón.
Puedes mirar el Guernica de Picasso para entenderme mejor. Cuando miras esos
brazos que se elevan al cielo, esos gritos callados de sus bocas abiertas, sólo puedes
sentir el sobrecogimiento de los protagonistas.
Decía Alejandro González
Iñárritu que cuando una persona muere, en esa exhalación de su ultimo suspiro, la
pérdida de peso que supuestamente provoca la partida del alma del cuerpo es de
21 gramos. Pero yo que soy mucho menos romántica que él, y ya lo siento, pienso
que esa pérdida de 21 gramos es tan sólo la sangre que circulaba por nuestro
corazón, precisamente en ese instante de sístole o diástole.
En algún lugar del código
deontológico de los poetas ha quedado escrito con esos pocos gramos de sangre invisible,
que sólo nos está permitido escribir sobre lo que de verdad sentimos, y que el
dolor, nos guste o no, nos provoca muchas más letras que cualquier otro
sentimiento. Así que me vais a ir perdonando, pero yo, como mis antecesores,
sólo escribo desde el sentimiento.
Duele, luego escribo… No
duele, luego vivo.
@carlaestasola
Imagen: ayvisa.es
Música: Beat
Hit - Música hecha con el corazón (fundación Cardioinfantil La Cardio)
Cómo se atreve esta jaula a encerrar los poemas? Nunca habrá en el mundo llave con la que el pensamiento pueda apresarse. Podréis ponerle candados, podréis sellar esa puerta más no podréis evitar que me escape entre sus rejas. Y no es que sea pequeña, es que soy aire… Y no es que sea invisible es que soy etérea. No hay pluma más ligera que la del ala de un poema. Si un alma pesa 21 gramos y se muere en un segundo el poema es el suspiro exhalado y no tiene, peso específico.
Poema para niños
Han enjaulado un poema quién lo desenjaulará, el desenjaulador que lo desenjaule buen desanjaulador será, pero si este es un futuro poeta además magia hará convirtiendo en versos la jaula y sus rejas en palabras… Te atreverás algún día a jugar con las letras? Si es así serás el valiente que a nada nunca, temerá.
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